ezhiuke | проткнуть

вот что-то такое:
"Кругом было странное замешательство. Сквозь поясницу еще
вращавшегося палача начали просвечивать перила. Скрюченный на
ступеньке, блевал бледный библиотекарь. Зрители были совсем,
совсем прозрачны, и уже никуда не годились, и все подавались
куда-то,   шарахаясь,   --   только задние нарисованные ряды
оставались на месте. ....
     Мало что оставалось от площади. Помост давно рухнул в
облаке красноватой пыли. Последней промчалась в черной шали
женщина,   неся на руках маленького палача,   как личинку.
Свалившиеся деревья лежали плашмя, без всякого рельефа, а еще
оставшиеся стоять, тоже плоские, с боковой тенью по стволу для
иллюзии круглоты, едва держались ветвями за рвущиеся сетки
неба. Все расползалось. Все падало. Винтовой вихрь забирал и
крутил   пыль,   тряпки,   крашенные щепки,   мелкие   обломки
позлащенного гипса, картонные кирпичи, афиши; летела сухая
мгла;   и Цинциннат пошел среди пыли и падших вещей,   и
трепетавших полотен, направляясь в ту сторону, где, судя по
голосам, стояли существа, подобные ему." Набоков, "Приглашение на казнь"

иногда у меня возникает чувство не то чтобы нереальности происходящего, а скорее того, что я могу проткнуть реальность пальцем, и там, за ней, окажется реальность совершенно другая. как за окном, за плёнкой, за нарисованным задником.
только я ничего не пытаюсь протыкать. потому что мне не надо. меня - пока - устраивает и эта. перестанет устраивать - будем прорываться в другую :)